Filhos da Terra.

Folhas caídas no chão.

Inverno pra ser frio, mas agora é quente.

E aquelas folhas fervem ao tardar da manhã.

Bola de fogo escaldante no céu,

bolitas brancas, a neve.

Tudo perto do fim, perto do grande fogaréu.

Uma mão de homem que muda um curso,

para a cautela, um grande e redondo zero.

Um zero em todas as palavras sem som

daqueles que tentaram o dom

de trazer vida ao planeta desertado.

E todas as cobranças, e todos os enfados,

e todos os sussurros baixos dos empregados

só revelam a face da raça que não sabe que sabe.

Porque se soubesse, amaria.

Se soubesse, pararia.

Fácil quando se tem na mão a vida cara.

Mas se te peço pra me comprar a água rara,

será que terás pra ti e pra mim?

Caso a destruição não venha agora,

que meus filhos nasçam cheios de força,

e resistam à explosão da aurora.